NOSOTROS

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miércoles, 23 de marzo de 2016

Los recuerdos de la harina (by Coquito)



María era de estatura baja y piel clara, ojos azules, pelo blanco y nariz respingona. Ardilosa y pulcra, siempre andaba haciendo cosas en casa. Varias a la vez. La cocina de su casa daba a un pequeño patio interior con un jazminero, azucenas y un galán de noche para perfumar toda la casa de forma natural.

La recuerdo con un vestido de medio luto con florecillas blancas, unas zapatillas de tela y suela de goma, de paño por dentro, el pelo recogido y un delantal con encajes de producción propia, artesanal como todo lo que había en su casa.

En la cocina de María, mi abuela, siempre había alimentos de temporada y harina, mucha harina para hacer diferentes platos según las fechas del calendario.

Uno de mis recuerdos favoritos de ella eran los platos típicos de semana santa y entre ellos, aquellas tortas de bacalao irregulares en su redondez, pero perfectas en su sabor....

Y de esos recuerdos, esta receta:

-Tortas de bacalao


Ingredientes:

-150gr. de lomo de bacalao desmigado
-2 huevos
-4 dientes de ajo
-perejil fresco
-harina de trigo
-250ml. de leche (un vaso de los de agua)
-2 sobres de gaseosa ''el tigre'' o medio sobre de levadura ''royal''.
-sal
-colorante alimenticio
-aceite de oliva para freir

Preparación:

-Compramos el bacalao en salazón, lo troceamos y lo ponemos en remojo de un día para otro cambiándole en ese tiempo el agua tres veces, manteniéndolo en el frigo todo ese tiempo.

-En una fuente, batimos los huevos y le hechamos el ajo y el perejil muy picaditos, el bacalao ya desmigado y la leche. Removemos bien y le añadimos la harina tamizada con la levadura y seguimos removiendo.
-Añadimos un poco de sal y el colorante, que se mezcle todo bien.
-La masa ni tiene que estar muy clara ni muy espesa; que resbale bien de la cuchara.
-La dejamos reposar una media hora.
-Ponemos una sartén con el aceite a fuego medio/alto.
-Cuando esté caliente el aceite, vamos hechando masa a cucharadas de una en una, sin que se toquen para que  no se peguen.
-Les damos la vuelta hasta que estén doradas.
-Sacamos y escurrimos en papel absorbente.



Hay muchas más recetas de cocina para estas fechas, pero he querido mostraros cómo las hago yo según me enseñó mi abuela.
Tambien hay leche frita, paparajotes, pestiños....todo son recuerdos de la harina..



Vive!




Todos los días la vida nos pone a prueba. Eso todos los que llevamos algún tiempo ya viviéndola lo sabemos, de la misma forma sabemos cada cierto tiempo, como si fuera un examen de fin de ciclo, la vida nos reserva un nuevo reto, más duro y especial. Bien sabe ella que lo vamos a superar, bien lo sabe, pero no por ello dejará de ponérnoslo y no por ello vamos a dejar de sufrir. Esta es la huella de mi última prueba, mi respuesta al examen.
 Leo estos versos y me ayudan a levantarme por las mañanas y a mirar hacia delante con alegría de saberme triunfante, consciente de lo aprendido y del dolor con el que aún me laten las heridas. La dejo aquí, por si a alguien también le puede servir, en nuestro cajón, dónde escribimos desde el alma, donde no importa quien seamos afuera porque aquí somos lo que queremos ser y lo que realmente somos. Suerte.


 
 
 
@hothorchata

lunes, 21 de marzo de 2016

Mi amigo Bona, Fausto Taranto y los pelos de punta!

Dicen que ''nada ocurre por casualidad'' y en muchas ocasiones a lo largo de mi vida me he ido convenciendo de ello.
Unas veces por simples decisiones que pueden cambiar tu vida para siempre hacia lo bueno o hacia lo malo y otras, por una cascada de situaciones que se van acumulando en el día a día de cualquier persona.
En cualquier caso, hoy estoy donde estoy porque un día decidí encaminar mis pasos en una dirección concreta y no en cualquier otra.
Pasos, decisiones en la vida que me han llevado a donde estoy hoy y más concretamente en estos momentos en que estoy escribiendo esto.

Siguiendo con esto de las casualidades, no hace muchos días, tuve el honor de recibir en casa la visita de mi amigo Bona, otro enamorao de la música y del que presumo de tener trato.
Nos pusimos a hablar de música, como no! tecnologías y cacharros a usar. Yo no me entero muy bien con tanto tecnicismo, pero dá gusto escucharlo hablar de lo que conoce y a mí me hace bien.
En una de estas, abrimos el tan socorrido you-tube para ver ejemplos de lo que me hablaba. Le puse alguna maqueta de cosas que yo grababa antes y me dice: ''escribe este nombre en you-tube y escucha a esta banda. los ví hace unos días en la ''Madchester'' de Almería y son muy buenos, a tí que te gusta el rock andaluz, el flamenco, etc. te van a gustar..''
Aluciné!

Los que ya vamos teniendo una edad y hemos llorado escuchando a Jesús de la Rosa, Lole y Manuel, Camarón, Manolo San Lúcar, Paco de Lucía o Alameda y hemos podido disfrutar de esos momentos donde ''todo era de color'' y hemos tenido las orejas abiertas a otros estilos como el heavy metal de Iron Maiden o la seriedad teutónica de ACCEPT y esa contundencia que dan unas guitarras salvajes, bien afiladas y un doble bombo galopante, casi desbocao, nos alegra la vida, nos dá un extra de esperanza que un buen amigo te descubra una nueva formación haciendo una de las cosas que más me gustan: mezclar, fusionar estilos. Y hacerlo con convicción, con argumentos sólidos, personalidad y humildad al servicio de la canción, que es lo más importante.

La banda que me tiene enamorao con este concepto, son los granaínos FAUSTO TARANTO y hace unos meses parieron a su primer bebé, bautizado con el nombre de ''El Círculo Primitivo''.


Doce Canciones así, en mayúsculas, fábulas de la vida, historias de la calle, de una conciencia consciente de su vivir, de un refugio en la ''soleá'' del artista, un quejío, un lamento, una sangre hirviendo...pura raza hecha música.


Esto es lo que nos ofrece FAUSTO TARANTO, una agrupación de marcado carácter Heavy Metal en lo instrumental y una voz muy peculiar, pura en sus entrañas, aportando sus raíces flamencas con unas letras que te van a tocar la fibra sensible a poco que te preocupes en prestarle la atención que merece.

Los que hemos bebido de estas fuentes, ya tenemos creada la necesidad de escuchar estas fusiones, las disfrutamos. Las vivimos! Pero entiendo que si alguien no está acostumbrado o no conoce estas posibilidades que ofrece el arte, es posible que tenga que escuchar un disco así repetidas veces. Mejor así.

Los bunos discos son los que te hacen descubrir algo nuevo a cada escucha, los destripas, te aprendes cualquier nota o palabra de cada compás, intentas analizarlo...''qué habrá querido decir con esto...por qué ha dicho lo otro...este arreglo aquí significa nosequé y esta parte de la canción me sugiere esta sensación...''

Y eso es lo que me está pasando (aleluya!!) con estos musicazos de Fausto Taranto.
Según he podido leer en publicaciones profesionales, según dicen ellos mismos, la dualidad del nombre de la banda indica que Fausto comprende todo el estilo metálico en sonido y Taranto el lado flamenco:


Para muestra un botón. Cuando un disco está bien hecho y cualquier canción seleccionada al azar puede ser un single potencial, es que estamos ante algo grande, muy grande! El listón de la calidad a mi modo de ver está muy alto, han ido a por todas, han madurado las ideas y las han plasmado con convencimiento y conocimiento de causa.

No hay medias tintas, no se aprecian altibajos creativos ni canciones de relleno. Aquí hay fuego, decibelios, pasión, ganas y una fuerte apuesta por defender lo que han creado, como debe de ser.


Tengo mis favoritas como en todos los discos que tengo y no puedo ser onjetivo en estas cosas de la música. Afortunadamente, a cada persona le llegará más una canción que otra, dependiendo del día que tenga, de su estado de ánimo, etc. pero en cualquier caso, en este disco, cualquiera de las canciones te va a dar algo que necesitabas y no lo sabías, pero que en cuanto se oye la voz de ese cantaor, dices: te juro por mi libertad que esto es lo que me hacía falta para poder salir a la calle hoy y gritar que estoy vivo!


Como tu cara. Mi joya particular del disco. Llamadme raro, no me importa, pero esta canción ya la llevo en el tlf. y en el coche y es mi carajillo musical particular. Hay que estar medio muerto pa no dar saltos de emoción oyendo esta obra de artesanía.

Dice Bona que Paco toca muy bien la guitarra y yo digo que es la ostia el muchacho. No tengo el gusto de conocerlo y sé que las comparaciones son odiosas, pero es que si no lo digo me va a dar un achaque: que se joda Tremonti y sus afinaciones extrañas! jajajaj
Paco, enhorabuena, mi admiración y respeto. Tienes muy buen gusto seleccionando riffs y haciendo solos, muy buen gusto. Le das a la canción lo que pide y necesita, los solos dá gloria oirlos y sobretodo, algo que valoro mucho y es que se pueden cantar, cosa que no puedo decir de otros guitarristas pajilleros del mástil.



Que sí, que tres mil notas por segundo está muy bien, pero las carreras pa los galgos. Aquí hay arte y la velocidad es un recurso como otro cualquiera, pero no un fín.
Esto me parece justo destacarlo.

Habría que quitarse ya de una puñetera vez los complejos de músicos discretos, cuestionar mínimamente cualquier cosa que nos quieran vender de fuera y reivindicar a los Músicos de aquí. Nada que envidiar en medios técnicos, ni en destreza y mucho menos en creatividad. Fausto Taranto en su terreno y con estas personas me dá que podrían conseguir lo que se plantearan a nivel artístico.

A medida que voy escuchando el disco, me doy cuenta que estos  chicos no han escatimado en recursos para plasmar fielmente su trabajo. Si la canción necesita una guitarra española, la han grabado.
Si necesita contrapunto de voces, lo han hecho. Los coros femeninos están muy bien logrados, creando sonoridades y ambientes entre la voz principal de Ismael (bonito nombre y bonita voz, con personalidad, sin artifios, digna de alabar y halagar) que le dá ese acento flamenco natural y sin forzar que tanto me gusta.
Otra cosa que al hilo de las voces me gusta mucho, son los mensajes de las canciones. Me gusta porque me están haciendo pensar y a la vez, sentir, vivir. Desde los clásicos del rock andaluz no me habían hecho las letras de un puñao de canciones poder pintar cuadros imaginarios en mi universo y poder interpretarlos a mi antojo.

Esa es la magia de una letra, que te remueva algo por dentro, que te provoque sensaciones, que te pinche los costaos y te empuje a hacer algo. Que no te deje indiferente..

A mí ''me revienta la yel'' que estas obras de arte no reciban el reconocimiento que merecen y que estas bandas no sean reclamadas en medio mundo. Son criaturas veteranas con muchas tablas a cuestas y nada que envidiar a cualquier banda de fama internacional que estéis pensando.


Reconozco que mi mente tiene una extraña forma de relacionar las cosas que veo, escucho, hago, experimento y vivo y ponerle banda sonora. Es una terapia o un vicio, me dá igual, pero ese surrealismo interior decora mi vida y no dudo en comparar y alegrarme de los nuevos descubrimientos artísticos que dan color a mi vida.

No me importa exagerar porque los del Sur tendemos a eso, pero esta vez creo que me quedo corto en adjetivos para describir lo que me hace sentir esta Música. Los Calaveristas veteranos ya sabéis que soy músico amateur y no soy crítico musical ni soy quien para juzgar un trabajo ajeno. Sólo escribo de lo que me gusta y trato de aportar cosas positivas y Fausto Taranto las tiene y muchas, afortunadamente.

Yo que en su día flipé muchísimo con ''La Leyenda Del Tiempo'', con Imán, Califato Independiente, con aquella tarde en ''El Lago'' en un ''Caballo Negro'' y volando ''Entre Dos Aguas'', no sé cuantos años después descubro que esta no es ''otra letra más que se escribe sola sin necesidad''.


Y como ''nada ocurre por casualidad'', eternamente agradecido a mi amigo Bona, por descubrirme a FAUSTO TARANTO.

Las Tres Calaveras acaban de enamorarse del disco, que ''casualmente'' tiene una Calavera gobernando su portada.








Mantengo humildes mis orejas.

sábado, 19 de marzo de 2016

SÍ PUEDES #2




-Salta el muro, aquí todos podemos. SALTA!
-No puedooo!

Sus propios gritos la despertaron. El corazón iba a salírsele por la boca, el pelo húmedo de sudor se le pegaba a la frente y a la almohada. Parecía que hubiese estado saltando. Saltar? Aquel verbo apareció en su mente, como si fuera un rótulo hecho de neones azules, que palpitase con cada latido y con cada latido su luz se hincara en el cerebro obligándola a pensar, “saltar”. Pero ella no había saltado nunca. Sí, claro que sabía lo que era saltar, estaba inválida, no tonta. Era una niña de 10 años (casi) y a los niños les encanta saltar.

Otro concepto apareció en su mente, otra palabra más poderosa, algo que eclipsaba el rótulo de neón azul. El concepto se formó de súbito, igual que al echar una gota de jabón en una una pila llena de agua con platos grasientos. Una mancha de oscuridad que absorbía la luz azul de “Saltar”. Creció devorando eso y cualquier otro pensamiento. La ameba mental avanzaba fagocitando, envolviendo con su gelatina negra, incluyendo toda idea, toda razón; absorbiéndolas y disolviéndolas para alimentarse de ellas, hasta que en la cabeza no quedara sitio para nada más. Aquel concepto no lo permitía, sólo había sitio para ella, sólo ella era.

Entonces la puerta de su habitación se abrió con violencia y tuvo que pronunciar aquella palabra ..el concepto ameba se hizo sonido, se verbalizó.

-Mamá!.
-Qué te pasa Laura?!

Mamá entró en la habitación como un brazo de mar, llevaba puesto ese camisón rosa con flores tan ridículo, que le llegaba por encima de la rodilla. Los cuatro botones del cuello estaban desabrochados, dejando ver el canal que formaban sus generosos y caídos pechos, oscilantes como péndulos desacompasados, donde rebotaba lujuriosamente el crucifijo plateado que devolvía la luz también plateada que se colaba por entre las lamas de la persiana del dormitorio.
Ella quería decir “nada mami, sólo ha sido una pesadilla” pero no podía. Por algún extraño error su cerebro no podía dar esa orden. El concepto mamá aún lo tenía bloqueado, La ameba no lo permitía.

Así se la encontró mamá. En su cama, semi incorporada, apoyándose en los codos, empapada en sudor. Con sus preciosos ojos color topacio (aunque ahora, en la noche se verían negros) y con la boca abierta, de donde hacia unos pocos segundos había salido un grito y de la que ahora no salía nada más que un ruidito, una especie de gorjeo parecido al que se hacía cuando se hacían gárgaras con el colutorio. Ése verdoso, que estaba en una botella de plástico, sobre el lavabo del baño pequeño, ése que “picaba” tanto.

Mamí la zarandeó después del tercer “Qué te pasa Laura?”. Lo notaba y de verdad (de la buena) que se esforzaba en intentar contestar pero igual que sus piernas, su lengua no se movía. Miraba a mami directamente a los ojos como si así pudiese comunicarse con ella pero, no, mami seguía meneándola como a una muñeca, gritándole el “¡¿QUÉ TE PASA?!”.

Al fin el “Nada mami” pudo salir de sus lábios. Mami había empezado a llorar y a casi dejar de zarandearla. Lo primero no le gusto, pero lo segundo sí. Casi nunca había visto llorar a mami. Tampoco es que fuera una persona muy risueña. No, no era como esas mamás que salen en las series de teenagers americanas, que echaban en el canal infantil por la noche. No, definitivamente mamá no era una “mamá guay” pero era la suya y la quería con todo su corazón, aunque a veces fuera estricta y no le dejara hacer casi nada divertido. Pero claro, lo hacía por su bien, ella era una niña muy especial, le decía siempre y mami siempre tenía razón.

-Nada mami, sólo ha sido una pesadilla.
-¡Ay Dios mío de mi vida, qué susto me has dado!. ¿Por qué no hablabas, por qué no me has contestado?

Los dedos se le hincaron en los bracitos. Mamá la miraba fijamente igual que ella había hecho hacía unos instantes pero en los ojos de mamá no había un “no, lo siento, no puedo hablar”, en los ojos de mamá había un “me has asustado, y estoy muy enfadada”

-No podía, de verdad no podía hablar(saltar), quería hablar(saltar) pero las palabras no salían. He pasado mucho miedo pensé que me iba a quedar muda..tambien.

Primero unas lágrimas gruesas como gotas de resina se columpiaron en sus pestañas, mami le estaba haciendo daño y tenía miedo, luego las lágrimas se convirtieron en un río de llanto.

-Hija mía reza, reza conmigo. Esas pesadillas son soplos al oído del pecado. Es nuestra alma que nos recuerda que hemos obrado mal de pensamiento, obra u omisión. Dios habita en nosotros Él nos protegerá.. ¡Laura! le gritó y la volvió a zarandear. ¡Repite conmigo! “Padre Nuestro que estás en el cielo…”

La oración salió de los labios de la niña entre los hipidos de llanto. Mamá había dejado de apretarle los brazos. Ahora otra vez completamente tumbada, le tomó las manos y las juntó con las suyas formando una piña para rezar las dos a la vez. Lo hacían muchas veces, rezaban mucho, en las comidas, al despertarse y al irse a la cama. También rezaban si salían de casa, en realidad rezaban antes de hacer cualquier cosa. Rezar le gustaba, era relajante y Jesús le oía. Jesús, Dios era nuestro Padre, nos cuida y nos protege a todos.Ella no tenía un padre “normal” como otras niñas. Ella tenía a mami y a Él. Y Él era el mejor padre que se pudiera tener o eso creía (ese pensamiento debía ser un pecado muy gordo, perdón) apretó los ojos lo más fuerte que pudo y se concentró en rezar.

-“..Como también nosotros perdonamos a los que nos ofenden;no nos dejes caer en la tentación, y líbranos del mal. Amén”.(Jesús seguro que la perdonaba)
-Bien Laura. Ahora vuelve a dormirte.

Mamá se sacó la cadenita que sujetaba la cruz plateada a su cuello y después de besarla se la ofreció para que ella también la besara. Se levantó de la cama con gesto serio , le atusó el pelo y desapareció cerrando la puerta tras de si. El sudor ya se le había secado y ahora sentía frío, así que se arrebujó en su edredón blanco de rayas azules y se dispuso a dormir. Pero antes debía pedir perdón a Jesús, si ya había rezado un Padre Nuestro pero ése sólo era para que la guardara en sus sueños, debía pedir perdón por haber dudado de Él. Además rezar otro nunca venía mal, mamá siempre lo decía. Juntó las palmas de sus manos y empezó a murmurar. “Padre nuestro que... y no nos dejes caer en la tentación..”

El pomo dorado de la puerta de la habitación se giró casi imperceptiblemente, pero en el silencio de la noche el quejido del picaporte le arañó los tímpanos con un sonido frío y metálico.En la penumbra pudo ver como la hoja de madera lacada en blanco se despegaba del marco no más de un palmo. Sintió como una corriente helada inundaba el cuarto y como ese frío atravesaba su edredón de plumas y su pijama y su carne hasta lo más profundo de su ser. Sólo pudo agitarse por el escalofrío que le sobrevino.

-¿Mami? preguntó a la oscuridad que se veía detrás de la puerta entornada.

Su cama estaba pegada a la pared larga de la izquierda de la habitación rectangular, la puerta quedaba a metro y medio de los pies, justo en la pared de enfrente. Ella veía a la oscuridad y está la estaba mirando fijamente. Usó el edredón como si fuera un manto élfico que hiciera desaparecer.Tenía miedo, mucho.

-“Padre nuestro que estás en el cielo …” Rezar, rezar era la solución. Jesús estaba con ella, nada tenía que temer”

Sintió un siseo, un roce de algo sobre el suelo de parquet. Era algo rápido, pero no eran pasos, era algo cíclico, como si rodara. La oración pasó de pensamiento a murmullo entre dientes y de ahí a recitarla en voz alta, pero ya la estaba gritando.Sabía lo que era, no tenía que mirar, era la pelota de trapos azules..era la pelota de aquellas niñas de detrás de la casa…y detrás de la casa no había nada para que una niñita de 9 años fuera a ver.

-“..Y NO NOS DEJES SALTAR EN LA TENTACIÓN, AMÉN”!

Sus propios gritos la despertaron.


Continuará...

sábado, 12 de marzo de 2016

Dr. Jeckyll & Mr. Rock: B.M.W isn't a car

El Dr. Jeckyll disfrutó de un inicio en la música un tanto variado. Una de los estilos que más le alegraban en su niñez era el rock'n'roll por esos ritmos cuadriculados, sencillos y frenéticos, provocadores de estados espirituales cercanos al éxtasis, casi como un derviche adolescente, presa de la exaltación y la rebeldía estúpida propia de la pubertad, esa época de la vida donde el acné impera sobre la razón.

Fué en uno de estos ajetreos escolares donde alguien le hizo llegar al salir de la escuela, disimuladamente y con claros signos de nerviosismo un disco de portada desagradable, inquietante, pero atrayente y enigmático a la vez..
''llévate esto y el viernes me lo das, que el sábado viene mi hermano de la faena y si no lo vé, me mata..''

Cuenta el Dr. Jeckyll que llegó a casa medio asustado y expectante ante la mercancia ilegal que portaba en su vieja cartera de piel. Entró a la habitación de su hermano mayor (que también estaba faenando esos días) donde estaba ese gran tocadiscos con dos altavoces de tres vías y ese gran sonido estéreo que ya ofrecían los equipos de música domésticos de finales de los 70's.

''Me senté en la cama con suavidad, casi con respeto y con precaución como si temiera que de la cartera saliera un demonio y me devorara sin dejar rastro. Saqué el disco temblando, no me fuera a morder y con sumo cuidado lo extraje de la carpeta, lo limpié con el cepillo limpia-vinilos en forma de habichuela y de terciopelo negro y lo dejé sonar...
No debería contártelo, pero me arriesgaré: mientras los escuchaba, la carpeta del disco permaneció dentro de la cartera. No me atrevía a mirarlo, pero en la segunda o tercera canción, me olvidé de esa portada. Aquello no tenía sentido, cómo era posible que lo que estaba escuchando fuera tan bonito, sonara tan bien, tan caliente, con tanto ritmo y estuviera representado con esa carátula tan horrible? No entendía aquella injusticia. Para mí era como una herejía''.


-I got a Black Magic Woman,                       Tengo una mujer de magia negra
 Get me so blind I can't see..                          Me deja tan ciego que no puedo ver..


Abraxas es un disco de Carlos Santana editado en 1970. Ritmos latinos, tintes de Jazz, voces con ecos del Blues clásico y ramalazos a cantes de ida y vuelta y todo muy bien sazonado con una de las mejores guitarras de blues de la historia moderna.

He dicho Blues, sí. D.  Carlos empezó tocando blues y sus fraseos y melodías no son otra cosa que puro blues guitarrero adaptado en recursos y escalas a la música que él compone.

El Blues es tan sólo el inicio de todo.

Black Magic Woman es una mezcla de las canciones anteriores de Santana ''gabor szabo'' y ''gipsy queen'' y en el disco la canta Gregg Rolie, quizá el que mejor la ha cantado nunca. Ni sus variados cantantes en toda la carrera de Santana han podido hacerla igual, ni en estudio, ni en directo. Todos han tenido problemas en las notas graves, quedando algunas frases difuminadas y casi fuera de tono.

Sin querer quitarle un ápice de mérito, al contrario, es un discazo de arriba a abajo y la canción va fija siempre en el set-list de los conciertos de Santana. De hecho, poco después de editar este disco, fué la canción la que lo catapultó al nº 1 de las listas de éxitos.

Es una canción especial, casi maldita por su creación, composición y el oscuro destino que le llevó al lado más oscuro de la mente y casi al ostracismo al creador y no me estoy refiriendo a Carlos Santana, éste la popularizó a nivel mundial llevándola a su terreno, el de la fusión latino/bluesera, pero la canción no es de él, corresponde al B.B. King blanco, uno de los mejores bluesman ingleses..
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Hola, soy Mr. Rock y vengo a hacer justicia!

Black Magic Woman pertenece a Mr. Peter Allen Greenbaum (29-10-1946 Londres, Inglaterra) y más conocido como Peter Green, cantante, guitarrista y compositos de Blues y Rock.
Fué el sucesor nada más y nada menos que de Eric Clapton en John Mayall & The Bluesbreakers en 1967 y posteriormente formó la famosa banda Fleetwood Mac.

En Fleetwood Mac, Mr. Green dió rienda suelta a todo el Blues que había mamado en su juventud creando canciones tan inspiradas como ''need your love so bad'', ''oh well'', ''albatross'' o la que nos ocupa: ''Black Magis Woman''. 


Peter Green tiene esa voz profunda, seria, casi quebrada, de las que gusta escuchar y sentirse arropado. Él no necesita coros ni segundas voces, lo que no puede o sabe decir con la voz, lo hace con la guitarra.

Su guitarra, esa vieja Gibson de pastillas mal bobinadas y cruzadas en circuitería, un bendito error que hizo que él le sacara ese sonido tan peculiar, casi de acento ''nasal''.

B.B. King dijo de él en una ocasión: ''tiene un toque limpio, sereno y firme a la vez. es de los pocos músicos que me han hecho sudar''.
Eso es todo un halago viniendo del Rey!

Hacia 1970 Mr. Green empezó a mostrarse huraño. reservado, mostraba un total desprecio por los bienes materiales, se volvió más introvertido. En su búsqueda interior se volvió a reencarnar la oscuridad en forma de mal consejo incentivado por la búsqueda de nuevas formas de expresión. Experimentó con ciertas sustancias poco aconsejables intentando encontrar su Mojo, el pellizco, el duende, esa Black Magic que le pudiera dar un paso más en su Blues y se perdió en oraciones y conocimiento del ''yo''.
Poco después fué diagnosticado de esquizofrenia.


Se dejó crecer la barba y comenzó a vestirse con túnicas, gorros y crucifijos, empezó a vivir como un asceta, quería donar todo su dinero y posesiones a obras de caridad y organizaciones benéficas y vivir con lo imprescindible..

*como dato anecdótico, decir que la Gibson que llevaba Gary Moore cuando se zambulló por completo en el Blues, es la que usó siempre Peter Green, esa guitarra del año 1959 mal bobinada. Se la compró Gary a él personalmente y lo agradeció en forma de disco en 1995: ''blues for Greeny''.

..hasta 1991 que acabó su tratamiento y su ingreso en hospitales para tratamiento de enfermedades mentales. Su familia lo llevaron a casa donde terminó de recuperarse y retomó la bendita costumbre de tocar la guitarra, hasta que en 1995 y de la mano de su amigo el tambien músico Nigel Watson, montaron ''Peter Green Splinter Group'' donde recrean todos sus éxitos y por donde han pasado músicos tan ilustres como el gran batería Cozy Powell o el bajista Neil Murray.


Hasta el año 2003 publicó con su banda siete discos de estudio y uno en directo, dando más de mil conciertos, hasta que cansado de la vida de la carretera y agotado mentalmente, puso punto y final a esa aventura. Según su círculo familiar, él estaba preocupado por su salud y temía mucho poder tener una recaída, por lo que decidió nuevamente dejarlo todo y trasladarse a vivir a Suecia, lejos de todo lo conocido y poder vivir tranquilo.

Su última actuación conocida fué en 2009 en una anunciada gira como ''Peter Green and friends'' donde tocó sus propias canciones, las de su grupo Fleetwood Mac y Splinter Group.

Su canción, Black Magic Woman, fué su top ten, quizá su kriptonita, pero nadie mejor que él pudo interpretarla. Su característica voz es adapta muy bien a la tonalidad que buscó cuando la compuso y los que vinieron detrás para versionearla, quizá la pudieran interpretar mejor musicalmente, pero esa voz no tiene igual.


Steve Hackett, Andy Powell, Gary Moore, Bernie Marsden (whitesnake), Santana, Judas Priest, Tom Petty, The Black Crowes o Status Quo por citar unos cuantos, reconocen en la figura de Mr. Green una de sus máximas influencias y todos en alguna ocasión han versioneado alguna de sus canciones.

Es de justicia ensalzar la figura de Mr. Peter Green, el B.B. King blanco, como le bautizaron en su tierra en los 60's, un señor que dedicó su vida a emular a sus héroes de la guitarra de la época y supo plasmar esa personalidad en su obra.

Tanto el genuíno Santana como la posteriormente famosa Fleetwood Mac le deben mucho  a Peter Green. El primero, porque lo puso en el altar de la popularidad y los segundos, porque era su banda, su proyecto de Blues inglés.

Y ya como guinda del pastel musical, no me quiero resistir a compartir lo que para mí es una de las canciones más intimistas y preciosas de Peter, o cómo desnudar tu alma en forma de acordes.



Esto ha sido el debate, las dos caras de la moneda, la doble personalidad del Doctor Jekyll y el acentuado sentido de la justicia de Mr. Rock, dos personas distintas y un solo ''yo'' verdadero.

Ten cuidado con lo que deseas, te puede costar la magia.



Y ya sabeis: B.M.W. isn't a car.









martes, 8 de marzo de 2016

De lascanciones de una rebelión a las nanas de mi madre.


Curiosa forma de iniciar un post para reivindicar a la mujer hoy 8 de marzo con una obra del recientemente oscarizado Ennio Morricone autor entre otras de las bandas sonoras de películas como:
-por un puñado de dólares
-la misión
-malena, o
-novecento, por citar algunas

Pero a mi forma de ver, consigue gustar por igual a hombres y mujeres.



Mujeres.

Eva, amigas, amantes, hermanas, madres..cualquiera de ellas...
Si estás vivo, si estás leyendo esto, es gracias a una mujer, la que te gestó y la que se expuso a la muerte para darte la vida. Aquella a la que sus estrías en el vientre te deben recordar de dónde vienes y a quién le debes tu vida.

Aquella que pasó meses en vela para que tú durmieras y la misma que pasó hambre para que tú comieras y es la misma que lloró a escondidas para que tú rieras.
Cualquiera de ellas, madre, hermana, amante, amiga tiene ese don, que es dar la ujeresvida y en muchos casos, dispuestas a renunciar a todo para ver crecer otra vida.

Ya desde los tiempos de Lisitrata (siglo V a.de c.) la cual promulgó entre mujeres la huelga de sexo para pedirles a los hombres que pararan de guerrear y hasta nuestros días, por cuestiones religiosas, políticas, culturales y sociales, a la mujer siempre se la ha tenido doblegada, sometida al imperio del macho (macho, porque un verdadero hombre no piensa ni actúa así) vejada, ignorada y usada como un mero trozo de carne que respira y poco más.

Desgraciadamente no han sido pocas las que han sido perseguidas, torturadas, violadas y asesinadas desde la historia de la humanidad por ser eso: Mujeres.


Hay miles de ejmplos de la lucha de la mujer, pero sólo destacaré unas cuantas para hacernos una idea de su posición social y lo que reclamaban justamente desde la historia más moderna:

1789- Durante la revolución francesa, mujeres de todas las clases sociales dan a conocer ''la Petición de las mujeres por el Tercer Estado'' reivindicando sobretodo, el derecho al voto.

1803-Nace en Madrid Isidora Zegers, figura destacada en la música chilena, virtuosa del piano y la guitarra y propulsora de la Sociedad Filarmónica de Santiago y nombrada directora honorífica de la Academia Superior de Música.
1888-Nace en Costa Rica Carmen Lyra, una de las figuras más sobresalientes del activismo político y opositora al gobierno dictatorial de los Tinoco. Creó el Sindicato único de Mujeres Trabajadoras. Sus acciones y reivindicaciones, le valieron la expulsión de su país.

1908-Nace Simone de Beauvoir, escritora, filósofa y feminista, autora de ''el segundo sexo''.
1921-el pertido nazi decreta en sus ordenanzas la prohibición a perpetuidad del acceso de las mujeres a cargos dentro del partido.
1945-Muere Dulce María Borrero, poeta y escritora cubana, miembro de la Academia Nacional de Artes y Letras y Directora de Cultura del Ministerio de Educación, además de encabezar cualquier protesta a favor de los derechos de las mujeres.
1962-En Perú tras once años de luchas de un grupo de mujeres apoyadas por las parlamentarias, se aprueba la Ley de Jubilación de la mujer a los 25 años de servicios.

1970-Mure en Buenos Aires Azucena Maizani, una de las primeras mujeres que ingresó en el mundo del Tango en 1920 y abrió el camino a otras mujeres en un ambiente cultural exclusivamente masculino. Salía a actuar con trajes de hombre o con un poncho, causando un fuerte impacto entre los asistentes.
1981-Muere María Moliner, lexicógrafa española y autora del célebre Diccionario de Uso Español, considerado uno de los mejores aportes al campo de la lexicografía.
 2004-Marjatta Rasi es elegida presidenta del Consejo Económico y social de Naciones Unidas. La primera mujer que dirige este organismo.


Por no hablar de Concepción Arenal que asistió a las clases de Derecho disfrazada de hombre a la Unicersidad de Madrid a mediados del siglo XIX o la cantautora Violeta Parra (gracias a la vida)


En este blog hemos apostado siempre por la música y en especial por el Rock en todas sus acepciones, estilos y subgéneros y en esta ocasión no ibamos a ser menos, sobretodo a la hora de reivindicar expresiones culturales, filosofías, estética y cualquier tipo de manifestación artística como vía para reclamar igualdades.

Ocasión que no tuvo Sophie Lancaster, una chica asesinada en 2007 sólo por el hecho de ser gótica. Pocos días después de su muerte, Charlotte Wessels, cantante y front-woman de la banda de metal sinfónico Delain, le dedicada disco y canción: ''We Are The Others''.


Y a nivel personal, hablando de vida, de resistencia a las adversidades, de carácter forjado a base de necesidad y coraje, una persona que es un ejemplo de todo eso. Alguien que no tuvo infancia, ya que a los nueve años quedó huérfana de padre y no le quedó más remedio que ponerse a trabajar con su madre como si fuera un chaval.

Alguien a quien debo la vida y a la que siempre estaré agradecido por ello. Una persona que me cantaba a diario desde que nací.
La recuerdo en esa humilde casa, atareada y cantándome: ''Madre, en la puerta hay un niño, más hermoso que el sol bello, diciendo que tiene frío, porque viene casi en cueros. Pues dile que entre y se calentará, porque en esta tierra ya no hay caridad....''


Porque no se puede crear tanto y dar tanta vida no teniendo nada.
Te quiero mucho.





Mantengo humildes mis orejas.


lunes, 7 de marzo de 2016

SÍ PUEDES




-Mamá, salgo afuera
-Vale Laura, ponte la rebeca, empieza a refrescar y en el jardín ahora estará dando la sombra y aún hará más frío.

Mamá tenía razón, aunque el sol todavía estaba alto, la sombra de la casa casi lo cubría por completo, notó el aire, varios grados más frío en la umbría, y como se le colaba por entre las hebras lana beige de su odiosa rebeca. Odiaba esa rebeca, era una prenda para abuelas o para niñitas pequeñas y por supuesto, ella no era ninguna abuela, ni ninguna niñita. Ella tenía 10 años (9 y tres cuartos en realidad, en cualquier caso más 10 que nueve) y ya no era una niñita así y todo agradecía llevarla puesta. El jardín, como lo llamaba su madre, era un cuadrado de césped rodeado por un muro de ladrillo rojo que le llegaba hasta la cintura. Ella siempre había pensado que un jardín debía tener flores para llamarse así, pero su duda se quedaría con ella, no se le había ocurrido planteársela a mamá. No, no sería una buena idea. Mamá estaba tan orgullosa del “jardín” de la nueva casa que no admitiría ninguna duda. Su cuadrado de césped era un jardín, un jardín con todas las de la ley, era el jardín. Una sonrisa se le dibujó en los labios de sólo imaginar la cara que pondría, jajaja sería mejor para todos dejarlo estar. Ella lo seguirá llamando el “cuadrado de hierba”, pero en secreto.

El murete que rodeaba el cuadrado de hierba, sólo estaba interrumpido por una cancela rumienta, que suplicaba porque la lijaran, y le dieran una buena mano de pintura después de otra de minio. De su cerrojo colgaba un brillante candado. Ésa sí que era buena. Poner un candado en una verja que nadie intentaría abrir, pudiendo saltar el murito de 80 centímetros, pero los adultos hacían esas cosas. Mamá no permitía que nadie pisara su jardín. Y como decía, ese candado era una especie de advertencia…”si saltas el muro, es que no eres bienvenido”. Ella en realidad, no sabía a dónde conducía esa cancela. Sí, claro, daba detrás de la casa, pero en las pocas semanas que llevaban viviendo allí, nunca había ido detrás. A mamá tampoco le parecía buena idea.Sólo se veía un pequeño terraplén y luego pinos, muchos, cientos de pinos de troncos negros y rectos.

No había salido nunca sola, no tenía amigas, bueno, sí las tenía pero no allí, aún no había tenido oportunidad para hacerlas. Las suyas se habían quedado en el antiguo barrio y las echaba mucho de menos. Pero venir a la nueva casa había sido por su bien. Era como tomar una medicina amarga, el mal sabor se pasaría pronto. Sus amigas habían prometido venir a verla y a lo mejor ella también podría ir algún día a merendar tortitas con sirope (o mejor, sirope con tortitas jajaja) con ellas o al cine, sí, se portaría fenomenal para que mamá la llevará. Jamás llamaría a su jardín cuadrado de hierba ni iría detrás de la casa. Porque detrás de la casa no había nada para que una niñita de 9 años fuera a ver.

La pelota azul llegó rodando mansamente hasta sus pies. Era una pelota pequeña, del tamaño de una naranja grande, y parecería una naranja, si las naranjas fueran azules, porque su superficie tenía la misma textura rugosa, pero las naranjas no son azules. Tampoco era perfectamente esférica, era más como una bola hecha con trapos, como si fuera esa bolita que se hacían para guardar los calcetines, aunque para hacer ésa, tendrían que ser unos calcetines enormes, igual que los que se colgaban en Navidad para que Papá Nöel dejara los regalos, un Papá Nöel azul.

-Eh tú, danos la pelota

Había dos niñas de pelo largo y rubio, recogido en una cola de caballo junto al muro. Debían de tener más o menos su misma edad. La más alta de las dos volvió a reclamarle la pelota hecha de trapos azules.

-Eres boba? Echamos la pelota
La otra niña habló también.

-Sí, debe serlo. Será mejor que entremos a por ella.

-No! No saltéis el muro. No se puede pisar el césped.
Las palabras salieron súbitamente de la boca de Laura. Y no soy boba, sólo que me habéis sorpendido, no os he visto llegar. Pero, también podíais pedir las cosas por favor.
Las dos niñas rubias se miraron y sonrieron cómplices.

-Bueno pues, por favor, nos puedes devolver nuestra pelota.Pidió de nuevo la más alta.(quieres venir a jugar con nosotras?).

Oyó la invitación, pero no la oyó con los oídos, fue más como un pensamiento, como cuando jugaba con sus muñecos e imaginaba sus voces, “Ven a mis brazos princesa” o, vamos a dar un paseo Le y Le decía, “Sí mami” jajajaj .Le era el nombre de su muñeco favorito. Se llamaba así porque mamá le contó que cuando era un bebé y lloraba parecía que gritara *leee leee”, entonces le daba su oso de peluche y se calmaba. Por eso ella le llamó Le. Le no era el más bonito, le faltaba un ojo y tenía una costura rota por donde se le veía el relleno, pero Le era su favorito, aún dormía con él, todas las noches y lo seguiría haciendo siempre.

-(Sería divertido, en el bosque no hay hierbas que no se puedan pisar. Ven, ven con nosotras ..)

Otra vez, oía la voz dentro de la cabeza y ahora estaba segura porque las dos niñas la estaban mirando y no habían abierto la boca, no habían “dicho nada”. Por un momento sintió miedo pensó en entrar de nuevo en la casa y buscar a mamá para contarle lo ocurrido y llorar, llorar mucho y pedir perdón por haber fantaseado con ir atrás. Luego sin querer pensó en contestar, sí como si estuviera hablando con la boca, sólo por pensarlo ya lo había hecho, les había contestado.

-(No puedo salir, la verja está cerrada, hay puesto un candado.)
-(Salta el muro)

¿Saltar el muro?, eso era imposible, ¿por qué le decían eso?, acaso no habían visto que estaba sentada en una silla de ruedas.

-(No, no lo es)
-¡¡SÍ, SÍ LO ES, DEJADME EN PAZ!!. ¡¡TOMAD VUESTRA ESTÚPIDA PELOTA Y DEJADME EN PAZ!!

Les gritó con rabia. Ladeó el cuerpo hasta que con la punta de los dedos alcanzó la bola de trapos. Era más pesada de lo que imaginaba. Daba igual, la recogió del suelo y la lanzó con todas sus fuerzas. Lo siguiente fue un estruendo metálico. La piedra había golpeado los barrotes de la verja. No había rastro de la pelota de trapos ni de aquellas niñas. Sólo el eco quejumbroso del metal reverberando en los oídos y una piedra con una marca de óxido en medio el cuadrado de hierba.

-Lauraaaa, ¿Qué ha sido eso?

La voz de mamá llegó desde dentro de la casa, tenía el tono inquisitivo de siempre, ese tono de “sé que pasa algo,no me lo niegues porque lo averiguaré y entonces será peor”.

-Nada mamí , nada.

Sorbió los mocos en que se habían transformado las pocas lágrimas de rabia e hizo girar la rueda derecha de su silla para volver a entrar en la casa.Antes de que mamá llegara.

¿Dónde se habían metido aquellas dos niñas y qué había pasado con la bola de trapos azules? Se habían escondido, agachándose detrás del muro y la pelota….la pelota..bueno el caso es que se la había devuelto, ya no era problema suyo.

(Salta el muro. Sí puedes, aquí todos podemos...)


Continuará...


 Sí Puedes, Capítulo 2